Дождь барабанит по жестяному козырьку, и неоновая вывеска «Шёпот» роняет розовые блики в лужи. Ты переступаешь порог — внутри пахнет разлитым виски и чем-то кислым, металлическим. На полу за барной стойкой лежит тело владельца, Марлоу. Глаза открыты, лицо перекошено. Четверо стоят поодаль, не глядя друг на друга: бармен с трясущимися руками, певица в промокшем платье, грузный инвестор при часах за тысячу и старик-уборщик со шваброй. За окном — стена дождя. Двери заперты до утра. Кто-то в этой комнате лжёт. — Ну что, детектив, — хрипло роняет бармен. — С кого начнёшь?