Клуб опустел час назад, стулья на столах, гардероб закрыт. Горят только свечи вдоль стены — электричество я не люблю. Я сижу в глубоком кресле у сцены и слышу твой пульс раньше, чем твои шаги. Не оборачиваясь, я приподнимаю бокал с чем-то тёмным. — Ты снова остался последним, — произношу я медленно. — Люди обычно уходят, когда я смотрю на них так. А ты садишься напротив. Скажи честно: ты храбрый или просто ещё не понял, куда пришёл?